DAlila Teles Veras

Crônicas

Anotações de Leituras I

passeiam meus olhos pelos alfarrábios e suas marcas, sinais ali deixados por olhares de outros tempos, olhos que lhes roubaram saber. fazem-se novos estes velhos livros, quando inaugura-os o meu olhar e a minha leitura

a língua falada distancia-se cada vez mais da língua escrita nos trópicos brasilis. devo escrever como falo/falamos ou falar como escrevo/escrevemos ou, ainda, preocupar-me com exercícios de linguagem, que só provocam a mais fria indiferença na esmagadora maioria dos mortais? para quem a palavra escrita?

o conhecimento gera sedes de deserto e certezas de jamais saciá-las. tão pouca a vida para tanto conhecer, saber e projetar. pobres irremediáveis são aqueles destituídos da curiosidade intelectual, motor indispensável

a moça tímida quer saber como é que se faz poesia e pede receitas. a moça tímida circula por entre os poetas e deseja perscrutar-lhes as almas, arrancar-lhes segredos. os poetas esqueceram de dizer à moça tímida que desista de tentar desvendar os mistérios dos poetas e trate logo de fabricar o seu

As Dançarinas Mortas, fascinante romance do espanhol Antonio Soler, lido num sombrio quarto hospitalar, invoca Lorca ("agora estou só, com meus espinhos") e a nossa precária condição humana, que o gênio criativo transforma em eco e espelho

só mesmo as artes da ficção literária podem operar esta mágica de sair momentaneamente do cotidiano opressor – viagem que, mais do que fuga, é vida, outra

em tempos onde só a literatura me salva, cai-me nas mãos o velho Rosa e torno a entrar pelas portas escancaradas do sertão e suas intermináveis e encantatórias veredas, cercadas de língua e humanidade. com a voz arrebatada de Riobaldo a noite é cavalgada veloz: "eu quase que nada não sei. Mas desconfio de muita coisa".

Pessoa, o velho bruxo, tinha sempre razão, quando, em versos, na pele do amargo Álvaro de Campos, falava da morte e do princípio da morte da memória do morto: "Duas vezes ao ano pensam em ti" / "quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste / Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada". isso foi no começo do século. com a velocidade entrante em zeros, o esquecimento é já no dia seguinte

anuncia-se e louva-se o e-livro e as maravilhas operadas pela fabulosa maquininha de leitura já disponível no mercado, à qual é possível acoplar até assinaturas de jornais. a possibilidade de ler no escuro, sem sujar as mãos na tinta das páginas do jornal, encanta os aficionados em inutilidades eletrônicas, dispostos a pagar cerca de 270 dólares pelo brinquedo que em pouquíssimo tempo será descartável. e a maneira como se fala desse maravilhoso produto leva a crer que o dito cujo esteja prestes a invadir o planeta e queimar as bibliotecas tradicionais. na verdade, esqueceram de dizer que aquilo não passa de uma versão tecnológica para um produto que há 6 séculos não conseguiu arranjar substituto. tanto é que o simulacro de livro se diz livro também (e-livro) contém páginas ("baixar" a página na tela) e parte para, em breve, usar papel e tinta (e-tinta, e-papel). ler o e-livro é como assistir a uma ópera na tv. para quem nunca viu uma ao vivo...

li em algum artigo uma citação de Goethe que foi tirada de um livro que, por coincidência, espera-me na fila aguardando leitura, "Viagem à Itália": "Aquele que relata tem de apresentar os eventos separadamente: mas como fazer com que isso forme um todo na alma do outro?" fiquei na dúvida entre colocá-la como epígrafe, ou simplesmente anotá-la aqui como uma identificação com a dúvida neste momento

no intervalo entre a leitura e escrita de papéis utilitários, a delícia de um verso de Murilo, sem utilidade nenhuma, apenas de puro prazer ("Dos braços do poeta / Pende a ópera do mundo / (Tempo, cirurgião do mundo): - / O abismo bate palmas, / A noite aponta o revólver.")

entre as folhas de um livro velho de medicina, cartas antigas de um amor antigo: na primeira delas, a jovem estudante, desterrada num colégio interno, há longos e intermináveis 8 dias, suspira pelo amor deixado lá fora. na segunda, desespera-se, sabe que precisa estudar, mas faz-lhe falta a presença física do amado, suas carícias. à sensação de invasão de privacidade mistura-se uma certa formigação imaginária, atiçando interrogações: que teria ele respondido? foi ao seu encontro na Paraíba? casaram-se, afinal? formou-se a moça? encontrou outro amor? vivem? tudo é novidade naquilo que não se leu, inclusive aquilo que se escreveu e esqueceu entre as folhas do livro. uma sala de um sebo é também estação de embarque para viagens alquímicas da imaginação

enquanto o trigo amolece na vasilha à espera de ser pão, as todas as vozes de Ferreira Gullar entram-me nas entranhas suprindo todas as carências desta manhã. eis aí um grande poeta na sua plenitude de poetar. enquanto o trigo espera o fogo, o fogo da poesia do menino de São Luiz entra-me pelos becos da emoção, como há muito um poema não o conseguia

a literatura como modo de vida, misturada ao café da manhã, repartida com o dono da quitanda da esquina, esgueirando-se pelas notícias dos jornais diários, fabulando as mazelas cotidianas, dividida entre o capital e o trabalho, entre o real e o imaginário. em tardes frias assim, ouvir depoimentos de escritores que fizeram sua opção definitiva pela literatura é pílula animadora

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